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2月2日 Video ChatFluorescente azul
Luz que baña mis sentidos Donde todo empieza a ser real Siempre vuelve a dar Nuevas chances Una vuelta más Entera Nena tal vez fui Un sueño de otro Un rumbo incierto La verdad es que nadie vive sin amor Y ahora estoy aqui Temblando fragil en la multitud Y la espero Primavera 0 El avion se va Recuerdos del futuro juntos Goles suenan a la distancia... Te espero Primavera 0 (Soda Stereo - Dynamo) 1月24日 La vida está al revésTendríamos que haber nacido viejos y rejuvenecer a medida que pasa el tiempo. Cuando sos chico tenés el tiempo, las ganas y la energía para vivir bien. Pero no tenés plata y/o dependés de alguien. Cuando crecés tenés la autonomía, pero la edad te pesa y las obligaciones aparecen. Por otro lado, cuando sos pendejo todos te bancan. Al envejecer, nadie te soporta. Ni siquiera tu familia, ya que tu destino es el geriátrico.
Propongo dejar de lado las guerras, los conflictos económicos, la búsqueda de la acumulación científica, técnica y, también, económica. Pongámos al universo en stand by. Dediquemos el esfuerzo mancomunado de la humanidad en encontrar la solución erdadera a los males del mundo: nacer viejos y morir jóvenes.
* Les sonará conocido el argumento. Pero nunca lo escuché con tanta convicción como ayer en la oficina. La última parte sí es mia (se nota, ¿no?) Poné Pink Flooyd!!!!Hello. Is there anybody in there? Just nod if you can hear me. Is there anyone home? Come on, now. I hear youre feeling down. Well I can ease your pain, Get you on your feet again. Relax. I need some information first. Just the basic facts: Can you show me where it hurts? There is no pain, you are receding. A distant ships smoke on the horizon. You are only coming through in waves. Your lips move but I cant hear what youre sayin. When I was a child I had a fever. My hands felt just like two balloons. Now I got that feeling once again. I cant explain, you would not understand. This is not how I am. I have become comfortably numb. Ok. Just a little pinprick. [ping] Therell be no more --aaaaaahhhhh! But you may feel a little sick. Can you stand up? I do believe its working. good. Thatll keep you going for the show. Come on its time to go. There is no pain, you are receding. A distant ships smoke on the horizon. You are only coming through in waves. Your lips move but I cant hear what youre sayin. When I was a child I caught a fleeting glimpse, Out of the corner of my eye. I turned to look but it was gone. I cannot put my finger on it now. The child is grown, the dream is gone. I have become comfortably numb. 1月21日 Recomendado de AlbertoENTREVISTA PUBLICADA EN BRASIL Revelaciones del jefe de la banda carcelaria de San Pablo El diario "O Globo" de Brasil publicó recientemente una entrevista a Marcola, del PCC. ¿Quién es Marcola? Marcos Camacho, jefe de la banda carcelaria de San Pablo denominada Primer Comando de la Capital (PCC), que durante este año ha provocado numerosos actos de violencia en una de las ciudades más pobladas del mundo, los cuales incluso derivaron en muertos y heridos. "Somos hombres-bomba", dice el líder de una organización temible. Así responde: -¿Usted es del PCC? -Más que eso, soy una señal de estos tiempos. Yo era pobre e invisible. Ustedes nunca me miraron durante décadas y antiguamente era fácil resolver el problema de la miseria. El diagnóstico era obvio: migración rural, desnivel de renta, pocas villas miseria, discretas periferias; la solución nunca aparecía. ¿Qué hicieron? Nada. ¿El Gobierno Federal alguna vez reservó algún presupuesto para nosotros? "Sólo éramos noticia en los derrumbes de las villas en las montañas o en la música romántica sobre `la belleza de esas montañas al amanecer', esas cosas. Ahora somos ricos con la multinacional de la droga. Y ustedes se están muriendo de miedo. Somos el inicio tardío de vuestra conciencia social ¿Vio? Yo soy culto. Leo al Dante en la prisión". -Pero la solución sería... -¿Solución? No hay solución, hermano. La propia idea de "solución" ya es un error. ¿Ya vio el tamaño de las 560 villas miseria de Río? ¿Ya anduvo en helicóptero por sobre la periferia de San Pablo? ¿Solución, cómo? Sólo la habría con muchos millones de dólares gastados organizadamente, con un gobernante de alto nivel, una inmensa voluntad política, crecimiento económico, revolución en la educación, urbanización general y todo tendría que ser bajo la batuta casi de una "tiranía esclarecida" que saltase por sobre la parálisis burocrática secular, que pasase por encima del Legislativo cómplice. "¿O usted cree que los chupasangres (sanguessugas ) no van a actuar? Si se descuida van a robar hasta al PCC. Y hay que saltar por sobre el Poder Judicial que impide puniciones. Tendría que haber una reforma radical del proceso penal del país, tendría que haber comunicaciones e inteligencia entre policías municipales, provinciales y federales (nosotros hacemos hasta conference calls entre presidiarios). "Y todo eso costaría billones de dólares e implicaría una mudanza psicosocial profunda en la estructura política del país. O sea: es imposible. No hay solución". -¿Usted no tiene miedo de morir en medio de esta batalla? -Ustedes son los que tienen miedo de morir, yo no. Mejor dicho, aquí en la cárcel ustedes no pueden entrar y matarme, pero yo puedo mandar matarlos a ustedes allí afuera. Somos hombres-bombas. En las villas miseria hay cien mil hombres-bombas. Estamos en el centro de lo insoluble mismo. Ustedes en el bien y el mal y, en medio, la frontera de la muerte, la única frontera. "Ya somos una nueva `especie', ya somos otros bichos, diferentes a ustedes. La muerte para ustedes es un drama cristiano en una cama, por un ataque al corazón. La muerte para nosotros es la comida diaria, tirados en una fosa común. ¿Ustedes, intelectuales, no hablan de lucha de clases, de ser marginal, ser héroe? Entonces ¡llegamos nosotros! ¡Ja, ja, ja.! "Yo leo mucho; leí 3000 libros y leo al Dante, pero mis soldados son extrañas anomalías del desarrollo torcido de este país. No hay más proletarios o infelices o explotados. Hay una tercera cosa creciendo afuera, cultivada en el barro, educándose en el más absoluto analfabetismo,diplomándose en las cárceles, como un monstruo Alien escondido en los rincones de la ciudad. "Ya surgió un nuevo lenguaje. ¿Ustedes no escuchan las grabaciones hechas `con autorización' de la justicia? Es eso. Es otra lengua. Esta delante de una especie de post miseria. Eso. La post miseria genera una nueva cultura asesina, ayudada por la tecnología, satélites, celulares, Internet, armas modernas. Es la m i e r d @ con chips, con megabytes. Mis comandados son una mutación de la especie social. Son hongos de un gran error sucio". -¿Qué cambió en las periferias? -Dinero. Nosotros ahora tenemos. ¿Usted cree que quien tiene 40 millones de dólares como Beira Mar no manda? Con 40 millones de dólares la prisión es un hotel, un escritorio. ¿Cuál es la policía que va a quemar esa mina de oro, entiende? "Nosotros somos una empresa moderna, rica. Si el funcionario vacila, es despedido y `colocado en el microondas'. Ustedes son el estado quebrado, dominado por incompetentes. Nosotros tenemos métodos ágiles de gestión. Ustedes son lentos, burocráticos. Nosotros luchamos en terreno propio. Ustedes, en tierra extraña. Nosotros no tememos a la muerte. Ustedes mueren de miedo. Nosotros estamos bien armados. Ustedes tienen calibre 38. Nosotros estamos en el ataque. Ustedes en la defensa. Ustedes tienen la manía del humanismo. Nosotros somos crueles, sin piedad. Ustedes nos transformaron en super stars del crimen. "Nosotros los tenemos de payasos. Nosotros somos ayudados por la población de las villas miseria, por miedo o por amor. Ustedes son odiados. Ustedes son regionales, provincianos. Nuestras armas y productos vienen de afuera, somos `globales'. Nosotros no nos olvidamos de ustedes, son nuestros `clientes'. Ustedes nos olvidan cuando pasa el susto de la violencia que provocamos". -¿Entonces, qué debemos hacer? -Les voy a dar una idea, aunque sea en contra mía. ¡Agarren a "los barones del polvo" (cocaína)! Hay diputados, senadores, hay generales, hay hasta ex presidentes del Paraguay en el medio de la cocaína y de las armas. ¿Pero, quién va a hacer eso? ¿El ejército? ¿Con qué plata?. No tienen dinero ni para comida de los reclutas. "El país está quebrado, sustentando un estado muerto con intereses del 20 % al año, y Lula todavía aumenta los gastos públicos, empleando 40 mil sinvergüenzas. ¿El ejército irá a luchar contra el PCC? Estoy leyendo Clausewitz, Sobre la Guerra . No hay perspectiva de éxito. Nosotros somos hormigas devoradoras, escondidas en los rincones. Tenemos hasta misiles anti-tanque. "Si embroman, van a salir unos Stinger. Para acabarnos, solamente podrán con una bomba atómica en las villas miseria. ¿Ya pensó? -¿No habrá una solución? -Sólo pueden llegar a algún suceso si desisten de defender la "normalidad". No hay más normalidad. Precisan hacer una autocrítica de su propia incompetencia. Pero a ser franco, en serio, en la moral. Estamos todos en el centro de lo insoluble. Sólo que nosotros vivimos de él y ustedes no tienen salida. Sólo la mierda. Y nosotros ya trabajamos dentro de ella. Entiéndame, hermano, no hay solución. ¿Saben por qué? Porque ustedes no entienden ni la extensión del problema. Como escribió el divino Dante: "Pierdan todas las esperanzas. Estamos todos en el infierno". 1月17日 EntendibleDo the evolution (Pearl Jam) I´m ahead, I´m a man Im at piece, Im the man Admire me, admire my home I´m a thief, Im a liar Admire me, admire my home I am ahead, I am advanced 12月31日 Te olvidéTengo miedo de preparar la mochila para el viaje. Es todo muy confuso, no puedo explicarlo sencillamente. ¿Será que todavía espero que me llame, me mande un mail o le pregunte a algun amigo en común sobre mí? Pienso en ella, porque está muerta. Esa es la razón que genera un sentimiento de añoranza por lo vivido; de quienes no están más, se recuerda lo mejor.
Es la mejor foto de mi vida: siempre recordando lo que fue y no continuó. Su boca, su cuerpo, esa voz que anidaba en mis oídos; caricias tatuadas a fuego y el sexo pasional que guardaré para siempre. Era todo perfecto. Aunque, quizás, me estoy excediendo.
Como dije antes, de los muertos se recuerda solo lo mejor. Pero si pude cristalizar todas las vivencias en dos párrafos escuetos, mi memoria grandilocuente me está jugando una mala pasada. La perfección tuvo su límite en esas palabras.
Quiero escribir sobre sus celos enfermizos, sus planteos carentes de lógica alguna y los maltratos de los que fuí víctima. No puedo, mi mente los bloqueó. No puedo traducirlos, me dejó llevar por el sinfín de sentimientos que evocan las canciones. Pero no me alcanza.
Quiero que sepan que, la innombrable, estaba en el lado opuesto de la perfección. Y, aunque estuve enamorado de ella, recién ahora puedo ver que era todo una quimera. Ojalá hubiera escuchado a mis amigos cuando marcaron mi error. Ver el problema desde afuera es sencillo, pero desde adentro es imposible.
Todavía tengo presente el perfume de su piel, el tacto de su cuerpo y la armonía de sus gemidos. Nunca los voy a olvidar. Y, por esa razón, tampoco voy a volver... otra vez.
La expiaciónÉsta no es mi noche, hace mucho que dejó de serla. Pero hoy siento que esa luna nunca le va a dar paso al sol. Si alguna vez te sentiste mal, multiplicá por un millón de veces esa sensación y, tal vez, te puedas acercar a mi estado actual. Aunque ya no siento, creo que perdí los sentidos y no me queda más remedio que amalgamar en letras lo que queda de mí.
Tengo los pómulos caídos, como cansados, igual que mis hombros. Ya no tengo fuerzas como para esquivar más tiempo esta situación. Ella está en mis sueños. No hubo fiesta que me impidiera dormir para no verla de nuevo, ni trago que narcotizara mi conciencia. Me ataca su recuerdo donde no puedo defenderme.
El caos en el que se convirtió mi casa refleja la caravana que gira en mi cabeza. Aunque no es esa la parte más golpeada. El cenicero está casi desbordado; Todavía quedan cigarrillos en el atado de Parisiennes; tres son los vasos que se fueron acumulando, un par todavía emana el olor rancio de la cerveza; las dos botellas, ahora vacías, todavía esperan que las guarde; llaves, cables, encendedores, mate, termo, micrófono, parlantes y lámpara completan la imagen de mi mesa. No quiero extenderme con el contenido de las sillas o el piso, porque sería eterno.
Ordenar todo es volver a lo mismo. Un eterno retorno, porque si no ordeno mi mente primero, mi entorno no va a poder reflejar otra cosa. Y mi inteligencia sobrevaluada no encuentra soluciones. Sí, hay una.
"Un señuelo, hay algo oculto en cada sensación". Esas palabras retumbaron más en mi cabeza que en los parlantes. Es la despedida de Soda Stereo y ni siquiera tengo ganas de ir. Acá estoy solo... y me siento cómodo. A ésto me llevó.
La odié con toda mi alma. Quise verla abajo del Mitre en hora pico. Y murió, al menos para mí. Aunque fue un arma de doble filo, porque quedaron recuerdos, sensaciones. ¡Y no se como matarlas!
Sin embargo, hay algo que me molesta mucho de esta situación. Me angustia acordarme de ella. Siento una opresión fuerte en el pecho y unas ganas terribles de encerrarme durante años. Pero su cara se va borrando poco a poco. Se transformó en un lugar, más que en una persona. Creo que, más que añorarla, simplemente extraño. Qué o quién, no lo se.
Tal vez, por fin, después de escribir estas líneas (y ahorrarme unos meses de terapia), todo murió. O no, pero eso lo contaré más adelante. EgoístaEl egoísmo es la única forma válida para vivir. A principios del siglo pasado, Lennin postuló que la única guerra válida era la revolución; hoy, en el cenit de la posmodernidad, estoy en condiciones de asegurar que la lucha legítima es por ascender hacia los pedestales que consagran la más absoluta egolatría. Se terminaron los modelos totalizadores de modernidad; también los fragmentarios de la crítica continuadora. No hablo de retomar el individualismo autosuperador de corte burgués-capitalista. Trato de hacer renacer al hombre, de desmitificar su autoproclamada “sociabilidad natural”. El principal error de las corrientes pensadoras es, precisamente, tratar de encontrar un sentido colectiva. Ya sea desde los movimientos de masas o desde el rompecabezas individual en busca de la simple acumulación. Los seres humanos no somos iguales. Esa falacia nos puso en igualdad de condiciones ante un mercado voráz y, en el mismo movimiento, arengó porque luchemos por la libertad que ostentamos pero que nunca detentamos. No existe actitud más noble que la egoísta. Y el orgullo, como motor de ella, es el camino correcto para la superación definitiva de la escoria que hoy llamamos humanidad. El calificativo parecería excesivo, pero en un análisis ex post, cualquiera me tildaría de cauteloso. Otra cosa no le vale a seis mil millones de personas, que en la actualidad se dividen en dos grandes grupos, cada vez más polarizados. Los unos concentran el poder y, con gestos caritativos, intentan purgar sus culpas para ganar un cielo en el que no creen. Son hipócritas que piensan, junto con sus contadores, que las donaciones o las campañas solidarias ultra publicitadas los hacen mejores. El segundo grupo es distinto, igual de miserable, pero en otro sentido. Son excluidos de un sistema y luchan por entrar al caldero que los escupió con furia y desprecio. O están colgados, aferrados con uñas y dientes a un estándar que no pueden mantener. Niegan la polarización, creen que el trabajo asceta y la actitud sumisa les garantizará algo mejor. Matamos el planeta de a poco, aunque estamos perfeccionando esta labor con el correr de los segundos. Pero, públicamente, nos ufanamos de defenderlo. Hacemos caridad mientras explotamos a millones, o soportamos el yugo de una vida que no queremos en pos de algo mejor que “ya vendrá”. La humanidad es una contradicción en un solo término. ¿De qué igualdad hablamos? Cada ser humano es diferente, único. Es una locura intentar adaptar modelos sociales a una sumatoria de millones de individualidades que nada tienen que ver entre sí. Ha llegado la hora de aceptar ese egoísmo sin tapujos. Ponernos en los pedestales que nos corresponden y actuar en soledad. Cada uno de nosotros está solo en el mundo pero negamos la realidad por la cultura. ¿Si hacemos lo mismo, será porque somos iguales? La negativa es rotunda. Hacemos lo mismo, por grupos, porque así es más fácil. Pero las contradicciones de la facilidad se tornan insalvables. Cada revolución ha sido y será una forma nueva de adaptar modelos colectivos para seres absolutamente distintos. El individualismo egoísta prescinde de tal actitud. Nos devela una faceta que, por millones de años, hemos tratado de ocultar. Estamos destinados a estar solos, movidos por el egoísmo. No hay nada que nos identifique con quienes tenemos al lado. La cultura y la sociedad son dos categorías que cercenan el ser para adaptar unos a otros. Mata las diferencias y genera un caldo de cultivo, siempre a punto de estallar. Un hombre nuevo, una mujer nueva. Millones de hombres y mujeres nuevas, que nada tienen que ver entre sí. Y que no les interesa. Porque no hay razón para ello. La sociedad ha muerto, es un fantasma que debemos exorcizar para mirar el universo con ojos individuales, egoístas y superados; desde los pedestales que nos sitúan en un plano superior. AgotamientoCreo que este es el momento para ser sincero. Ya no hay retorno y estoy demasiado cansado como para mentirme de nuevo. Mi boca en el espejo frunce la comisura izquierda de la boca, como diciéndome “sabés que muchas veces dijiste lo mismo”. Nada cambió, esa mueca está intacta y cargada de la soberbia que me alimentó durante demasiados años. Ya no emiten palabras mis labios, no es necesario. Están hartos de repetir, sin cesar, los mismos vocablos gastados. La sucesión de fonemas, organizados en una perfecta cadena sintagmática, resulta vacía ante la costumbre. Hace años que no hablan. Secos de ideas, solo tratan de acordarse las ideas de otras personas, ya lejanas, para hacer que el eco en el aire suene interesante Mis ojos, en el mismo reflejo, escupen palabras de rencor por las noches y días que pasaron abiertos, surcando poco a poco las imágenes entre los vericuetos del humo que impregnaba el ambiente. Están rojos. Ríos teñidos de rojo recorren, como en un delta, las órbitas a media asta de mi visión cansada. ¿Cuántas cosas pasaron por delante de ellos sin que se inmutaran? Muchas omisiones en mi memoria se guardaron en esta parte de mi alma: su espejo. No pretendo recordarlas, mas sí purgarlas. No cargaron los lentes de la sabiduría, sino la capa obscura que filtraba todos los colores a la vez. La única manera de soportar el golpe de la estrella. Se niegan a observarme, pero no pueden esquivarme. Cumplen la doble función de ser juez y parte en esta querella. Aceptan con sumo disgusto su labor y me lo recriminan a cada segundo. Mi nariz se esfuerza, en el último intento porque ingrese aire casi puro en mis negros pulmones. Muchas veces quisieron aceptar la idea de morir, antes de funcionar con un andar errático. Y otras tantas, quizás las más, apostaron a la falacia del aire puro, a dejar de lado el alquitrán mezclado con nicotina que simulaba el tabaco negro. Nada más atravesó mis fosas nasales. Miedo antes que curiosidad; control en un aspecto de mi cara; tal vez el único; ganas no faltaron. Mi pelo está revuelto, se niega a aceptar la doma rigurosa que impone la sociedad. Hay quienes dicen que el torbellino es producto de la fuerza de las ideas que brotan con furia, desde lo más profundo de mis neuronas. Yo no creo que sea así. Son los tormentos los que fluyen con la violencia de un volcán. No tengo barba que manifieste algún intento de propagar la desprolijidad de mis cabellos. Aunque si la tuviera, no podría tapar, por más frondosa que fuese, lo que veo en este instante. Todo en cuanto veo parece proferir un insulto. Pero con la altura suficiente como para que sea entendido por un grupo selecto, conjunto del que formo parte. Me disgusta, pero ya es tarde. Crucé el punto sin retorno, la encrucijada más extraña, aquella que impide retomar sobre mis pasos. De una manera ajena a cualquier razón, no logro comprender a quien aborrezco más. Alguien me preguntó alguna vez: ¿Qué es lo que vez, cuando te mirás al espejo? La mediocridadEl mundo es violento. Todos los cambios que se realizaron a lo largo de la historia de la humanidad fueron promovidos por la violencia contenida de un grupo de personas y los escrúpulos manipuladores de otro de menor cantidad. La actualidad es el resultado de incontables batallas por la apropiación de algo y la construcción de una realidad que, en redundancia, es agresiva por su propia génesis. Nuestros rostros son máscaras que nos fueron impuestas mucho antes de nacer. También fueron diseñadas con una cruel imperfección, en tiempos inmemoriables. Y todo esto fue posible porque vivimos años luz atrasados: somos una proyección creada hace miles de años. Nos repetimos una y otra vez; la originalidad ha muerto bajo el filo de la brutalidad. Somos todos iguales, pero no desde el altruismo unificador y pacifista. Lo somos porque nada nos diferencia de nuestros antepasados. El círculo de la historia se cerró concediéndole la inmortalidad a un guerrero que solo necesita cambiar el velcro de su estandarte para avanzar sobre otro que también lo ha cambiado. Soy mi abuelo, soy mi tátara abuelo y así hasta mi génesis. Yo soy él y todos convivimos en uno bajo distinta apariencia. Todos somos un vampiro que en lugar de beber la sangre de nuestras víctimas tratamos de perpetuar la especie y alargar nuestra vida como ramificaciones de nuestra descendencia. Pero nada nos diferencia. ¿Cómo sé todo esto? Porque no se me ocurre otra opción para el cambio que la violencia radical que confirma todo lo anterior que vive en mi y en todos... o la muerte. La mediocridad¿Qué pasaría si la historia fuese distinta? Cambiarías todo, sería idéntico a tus sueños. La realidad es una construcción, pero que sedimenta sentido creando imaginarios sociales. Por eso no la podés transformar a tu antojo. Lo intentás, pero con eso no basta. Tu limitada capacidad de creación no puede ver más allá de la punta de tu nariz y por ello te cernís en tu ser, tus deseos, tus necesidades; en fín, tu ego. Lo que ocurre en ese instante es que, más allá de altruísmo con el que intentes matizar tu ansia revolucionaria, no sos más que un egoísta tratando de acomodar el mundo a vos. De todas formas no existe voluntad de poder tan magnánima que pueda transformar la pulsión en hecho, la idea en obra. Siempre y cuando mantengas tus ojos entre cerrados. Poder extender la mirada y comunicarse es el desafío primero. No podés cambiar todo acorde a un ideal unilateral. Pero si ver cuesta, y el esfuerzo no es muy grande, la depresión y la angustia de vivir en un mundo que no se quiere, ser algo o alguien que se detesta, mata lentamente. Tu vida se consume como (y en) el cigarrillo. Narcotizás tus sufrimientos con los vanos placebos de la diversión y los excesos. Un simple mediocre. Eso solo te va a cegar más y, una vez que te deje en tinieblas, va a continuar con tus demás sentidos. Toda forma de comunicación se extinguirá en tu angustia y finalizará con tu muerte: la única salida. MultitudYa no distingo la realidad. Hablo con ellos, vivo como cualquiera puede hacerlo. No hay nada extraño en eso. Sus caras me son familiares, sus conductas y, sobre todo, las mias son normales. Pero luego mis ojos se abren. A mi alrededor el mundo ha muerto. En la terraza mi única companía es el mate que extingue su vida útil a medida que vierto mecánicamente agua en él. Pero no habla. Es una cosa inerte que cumple una función. Ahora los escucho... Son autos, algunas risas y murmullos. Reconozco que se trata de palabras, pero no puedo ordenar lo que escucho, tampoco de dónde provienen. El universo vacío que me rodea es lo más parecido al desierto: estoy solo. ¿Quienes sobrevivieron? Ahora me pierdo en la multitud. Quizáz como Baudelaire, o el inmortal de Borges; soy invisible. Pero no los veo. Observo el mundo, pero no estoy en él. Para que tenganVisto y considerando que las entradas a mi blog son muy pocas (www.ergm.blogspot.com), voy a postear esas entradas aquí, para que puedan apreciar un poco del existencialismo que me acosa. 12月29日 Dos cosasMe duele mucho la cabeza. Pero eso no va a impedir que aclare dos puntos importantes en my space. El primero es en referencia al audio posteado. Está mal grabado y la calidad es pésima. Pero como es el primero, acepto sugerencias sobre como mejorarlo. Van a haber otros, seguramente.
El segundo, va a ser la pesadilla de todos. Ahora me voy a dedicar a escrachar gente con la cámara. ¡No saben lo divertido que es!
12月26日 DON'T BOTHER MENunca voy a olvfidar la versión que realizó L.A.S. de este tema, cuando falleció George Harrison (todos lo sabemos, los mejores temas eran de él). Aprendí a tocarla hace poco y quería compartirla. Since she's been gone 12月24日 Una que sepamos todosPost crucifixión (L.A.S., el más grande)
Abrazame, madre del dolor nunca estuve tan lejos de mi cuerpo. Abrazame, que de la vida yo ya estoy repuesto Abrazame madre, madre del dolor nunca estuve tan solo en este mundo. Abrazame... amanece y hay resignacion Y en esta quietud que ronda a mi muerte Siento presagios de lo que vendrá 12月22日 Gracias... totalesEn virtud de un comentario, y que no puse quien fue la responsable, debo redimirme. Gracias Flor por intrioducirme al mundo del surrealismo literario de la mano de Antonin Artaud!!!!!!!!! ¿Te vas a hacer cargo de los efectos que tenga eso, también? Pájaros de PortugalMe encontré con una sorpresa agradable. De la pila de libros ordenados (en el resto, hace rato que no me detengo) encontré uno pequeño, de encuadernación oliva, que me recomendó una amiga hace tiempo. El arte y la muerte, de Antonin Artaud. Iba a postear algo de su poesía surrealista, pero del francés al español se pierde la métrica. Sin embargo me encontré con Eloísa y Abelardo. Sí, los pajaros de Portugal, pero en una versión distinta a los que cantó Joaquín Sabina. Hé aquí algunos fragmentos:
"Frente a él, la vida se empequeñecía. Lugares enteros de su cerebro se podrían. El fenómeno no era nuevo, pero bueno, tampoco era sencillo. Abelardo no encontraba su estado como un descubrimiento, pero escribía (...) Todo lo que ocurre en él, es suyo. Y en él, en ese momento, ocurren cosas. Cosas que lo eximen de buscarse. (...) Porque la inteligencia es eso: soslayarse. (...) Y más allá, Eloísa repliega su vestido y se desnuda de pies a cabeza. (...) Esa es la esposa de Abelardo, el castrado." 12月21日 Golpeando las puertas de la percepción"Si las puertas de la percepción se depurasen,
todo aparecería a los hombre como realmente es: infinito. Pues el hombre se ha encerrado en sí mismo hasta ver todas las cosas a través de las estrechas rendijas de su caverna." Fragmento de The marriage of heaven and hell, de William Blake. SupernovaComo podrán inferir, estoy muy aburrido. Por eso me decidí a completar mi espacio personal. Un dato: con Blogger es mucho más sencillo (MS, estuviste flojo). Los que me conocen, saben que no soy muy expresivo. Ostracista, es la categoría en la que me incluyen por lo general. Sin embargo, estoy decidido a postear boludeces y cosas interesantes para compartir mis pensamientos más sabios con el planeta. Sí, mi ego crece con los días.
Dos cosas quisiera comentar hoy. La primera es que me arrepiento infinitamente de haber ido al primer recital de Soda unicamente. Ahora me muero por ir al último. Por suerte la R&P lo trasmite, pero por cómo suena y con los invitados que están en el escenario (además de los tres grandes), me quiero matar. No obstante, dos días de excesos me dejaron imposibilitado para aguantar tres horas de recital.
Por último, les recomiendo ver www.ergm.blogspot.com y espero ver comentarios. |
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